Acaba junio.

En los suburbios

de mi imaginación

no hay tregua.

Necesito más desenlaces.

Y ya la madrugada huye

y se desliza el alba

sobre un océano 

de infinitas ambigüedades.

Y es la noche

mirarle al día

sus destellos.

La incógnita decide.

Sin atenuantes.

Aroma de nostalgia a hierros viejos.

Rumor de silencios apaciguados.

Y ciego al vacío de un futuro defecado

retozo, hidratado.

Me ceñí el paso del tiempo.

Los minutos regresan desnudos.

Me confeccionaré de nuevo.

Presencias erradicadas,

de quemazón afilada 

en el recuerdo.

Energía extinta

en el cúmulo de su remanso.

Y me orillo.

La intención ambigua.

El pecho inquieto.

Repetir hechos.

Que me sucedan.

Enzarzarme en ellos.

Sin paciencia aguardo

apearme de este tiempo.

Quizá la sutileza anómala.

Quizá la profusión asequible.

Quizá lo venidero es cierto

y ya no presiento.

Rompe lo umbrío la luna,

y deshila el lazo

de sombras juguetonas.

Poso la mirada en el manjar,

lo absorbo como brebaje.

La prudencia, harta de razones

jurisdicción reclama.

Quan res ja no importa,

que tranquil·litzadorament inaudible és tot.

Descubert el parany responsable,

desembridar-se és fàcil.

Y sigo levantando pretextos

con desfachatada celeridad.

Captivats 

per la superfície del meu reflex,

un munt d'entrebancs.

Hoy me apetece mi vida.

Sin desmentirme.

Vaig marxar.

I he d'aprendre

que vaig marxar.

Per sempre.

El futur no es aquest.

Això es present.

Tornaré a prendre'm possessió.

Y quise hacer hueco.
Y estoy encajando.

Y no sé si quiero.

A veces soy extraño a mi dolor,

y es cuando más cómplice soy de mi.

El alboroto de las opciones

desdibuja su entidad.

Esta atmósfera cargada

ha oxigenado aquella semilla

caída en tierra espesa.

Quizá ya es tiempo de cosecha.

Huellas desatendidas

se prolongan en nosotros.

Sin saber que estaban,

las seguimos.

Mis impulsos son conscientes de su perpetua represión,

aunque tampoco sabrían exactamente qué hacer sin ella.

La felicitat només és a estones,

però quan l'infortuni et mira als ulls

és una sort que no la vegi.

La mateixa realitat crispada,
però raons que malferien
ja no ho fan, ja no ho son.

No es il·limitada la maldat,

sinó la permissivitat.

Soy residuo del azar.

Añoro ser más dispensable.

Yo soy mi finalidad,

mi obstáculo,

mi impulso,

mi meta.

No preciso ser aludido por la historia.

Si no tens res,
tens gana.
Si no tens res,
tens fred.
Si no tens res,
la vida és excés.