La verdadera abnegación es un esfuerzo supremo de generosidad, turba ser consciente de lo lejos que queda del alcance.

Aliento, energía.

Se me aúnan.

No puedo más que sucumbir.

A veces creo perdida la razón, y es entonces cuando siento que para recuperar el juicio, debo trastornarme.

Paseo mi libertad entre el gentío, penetro en las miradas ajenas, capto el reflejo de sus inquietudes; es entre la multitud cuando más se percibe lo huérfano y mejor se advierte la fragilidad de nuestra aparente solidez.

No fue la fluidez protagonista en su relación, acaso vencida por estigmas ancestrales perdidos en el tiempo, ni fomentaron los primeros síntomas del mal ingredientes que lubricaran ese vínculo, pero cuando la dolencia, rápida e implacable, muestra toda su crueldad, la memoria del pasado se disuelve en el sufrimiento y prevalecen agudos lamentos de tristeza que hieren despiadados hasta que se difumina el eco en la distancia.

La existencia se esconde entre detalles y agazapada observa burlona nuestra obstinación en rellenar huecos aferrándonos a esperanzas excesivamente holgadas.

Sabía lo que hacer, reconocía fácilmente el instante preciso en que debía hacerlo, pero una fuerza poderosa arrastraba su voluntad, vulneraba la razón, e insistía en defraudarla.

Cuando lo pienso, el tiempo adquiere otra dimensión, más difusa, inexacta; las horas vuelan, los minutos se evaporan, los segundos desaparecen, y sin embargo, ese lapso atemporal me llena contundente.

Nostalgia de un pasado no acontecido, de experiencias imaginadas; quizá si pudiera vivir sus recuerdos podría llegar a olvidarlos.

Castigo al cuerpo para doblegar la mente, traiciono a los sentidos embotando al físico, fuerzo lo tangible para atenuar lo aparente.

Que martirio albergar dudas, presentir que algo falta, sospechar que ya no es suficiente; pero cuánto más terrible intuir algún día que, en realidad, nunca llegó a bastar.

Observó aparecer con la enfermedad rasgos que habían permanecido encubiertos, marcas de un carácter insoportable que ahora surgían espontáneamente, y ni los raquíticos intentos de justificación apaciguaban el remordimiento que le atravesaba como un escalofrío al percibir su propia sombra allí dibujada.

Al toparse con paisajes cercanos a su anhelo, la intensidad de las emociones rescataba de la profundidad imaginaria ese mil veces sobado e idílico proyecto, reforzando la ilusión de alcanzarlo algún día.

Tanto rebosa la existencia fugaz de efímera vitalidad, que debo impregnar mi estela hasta con aquello que me disgusta.

Fingían para mantener un precario equilibrio, una estabilidad ficticia que reprimía apenas el caos atento a la menor grieta para desbordarse, una frágil cohesión que dependía de su capacidad para tergiversar sentimientos y moldear emociones.

Quimeras, irrealidades que agitan la mente, erupciones que laceran desde la profundidad, reflejos quizá de un cuerpo demasiado yermo de realidades, pero que no dejan de ser tan sólo eso: ilusiones.

Invalidar un esfuerzo ímprobo, bañado con enormes cantidades de ilusión y aderezado con innegables pinceladas de calidad, sólo se comprende desde una ignorancia supina o la envidia más perniciosa. Se puede entender que los celos suplan a la razón, ¿pero cómo perdonar que la ineptitud salpique con su mala fe?

Se reiteraba, caía en la suposición basadas en realidades a menudo distorsionadas: era incapaz de relativizarlo todo para que se revelara sólo lo trascendente.

Explota la creatividad, me desborda, y dosificar ese raudal para no exponer tanta abundancia atropelladamente es como una ordalía ante la que sucumbo con regularidad; porque sí, prefiero un sólo brillo a toda una colección mate, pero entre toda esa ingente cantidad de supuraciones siempre suele ocultarse alguna perla que tienta mi avaricia.

Reconforta rodearse de promesas y mezclarse con el futuro, es entre ellos cuando la vida parece cobrar sentido.

Sustraerse de lo cómodo, anteponer el propio criterio al de poderes que alteran las perspectivas, preferir una vida plena antes que placentera.

Me apasiona la escritura, la sutileza sintáctica, su diversidad morfológica, y las enormes posibilidades que ofrece para ornamentar la existencia, pero nunca escribí un libro... ojalá me sintiera capaz.

Las palabras me revelan todo lo que busco, porque es allí donde deposito todo lo que encuentro.

Un sueño nace del recuerdo al despertar y muere del olvido en la vigilia, evocarlo lo mantiene vivo eternamente porque es en el sueño donde renace la esperanza y es la esperanza de lo que se nutre la vida.

Vivo soñando... soñando vivo.

Controlaba la intensidad emocional, pero le sorprendía su capacidad para mantener el equilibrio ante lo emotivamente delicado y temía averiguar si ese impulso detestable lo había adquirido con el tiempo, o si en realidad siempre estuvo ahí, latente, agazapado tras su cobardía.

No es posible que lo intuya, pero sé que está ahí.
Nunca lo encontraré, pero no puedo dejar de buscar.

Condimentar una existencia insípida con la oportunidad suaviza la esclavitud sentimental, pero es irracional despreciar la posibilidad de un futuro radiante por no romper con el pasado.

Hubo un tiempo en que la juventud abrasaba
y el deseo de amar dolía.

Nunca me sedujo la sociabilidad,
me enamoré de la soledad.

Definitivamente, las expectativas no son tan rígidas como se imaginan; en un fin de semana a priori vacuo y asfixiante, nuevas dosis de serenidad que ahuyentan viejas obsesiones.

Que inmisericorde es la evidencia,

merecer lo que se tiene, y su amargura.